Rantifuso en Experpento

Entrevista a Rantifuso para Experpento hecha por servidora, aquí (versión on-line). Y si queréis descargaros el pdf, aquí.

Si os gusta, animaos a comprarles unos tebeíllos (¡ya van por el Nº8!).

¿Qué es un plano secuencia?

Sin ser el ejemplo de una gran película de la historia del cine ni de un gran director de la historia del cine, esto es un plano secuencia (un señor plano):

El precio de la solidaridad

Passeig de Gràcia, Barcelona, Cataluña, España. 11:00 de la mañana del viernes: Un grupo de trabajadores de una conocida ONG se dejan las energías en la calle intentando conseguir personas dispuestas a colaborar para ayudar niños del Tercer Mundo mediante el apadrinamiento: -"Te sale a 0,60€ al día." -afirman; pero a la gente no le interesa. Algunos viandantes, muy pocos, se paran a escuchar la perorata, pero la mayoría pasa de largo. En general, las disculpas de los que frenan se pueden dividir en dos categorías: "ahora no puedo permitírmelo" o "estoy en paro" (los que no se paran, si responden, es para decir "no" o "no tengo tiempo"). En consecuencia, los de la ONG, además de contestar que solo cuesta sesenta céntimos al día, añaden: "¿Cuánto te gastas en tabaco?, ¿y en cerveza?, ¿no crees que si te quitases un poco de los vicios, te llegaría para apadrinar un niño?".

Mal vamos si hay que comenzar con chantajes morales para conseguir unas gotas de solidaridad.

No muy lejos de allí, bien visible en el paisaje urbano aunque, paradójicamente, oculta a todas las miradas de los transeúntes, se encuentra una vagabunda. Cubierta de ropajes viejos, suciedad y hedor, esta representante de la miseria más miserable del mísero Primero Mundo se acerca y les dice: "Como me gustaría poder ayudaros, pero duermo aquí en la calle, entre cartones, y no tengo nada con que ayudar".

Los chicos se miran estupefactos y antes de que consigan abrir la boca, la mendigo, tendiéndoles un periódico que lleva en la mano, añade: "tomad este periódico para que lo puedan usar esos niños. Es lo único que puedo daros".

En Barcelona, con pelo nuevo y dos euros menos

Hace una semana llegué a Barcelona para comenzar mi flamante máster en periodismo que va a hacer que me quede sin un riñón, sin un pulmón y sin los higadillos. Pero bueno, de momento no me puedo quejar porque al menos el mes de octubre ya lo tengo pagado, así que todavía no me pueden echar. Esperemos que tal situación de precariedad no se prolongue demasiado en el tiempo.

Pero no esto no es de lo que quería hablar. Lo que quería comentarles, queridos lectores, es que el otro día fui a una peluquería en Madrid perteneciente a una conocida cadena de estética y me estafaron. Vale que no me costó mucho, pero a mí lo que realmente me fastidia es que te presenten un engañabobos por anuncio: Según la lista de precios colgada a la entrada, "lavar + cortar" cuesta 9,99€. ¿No es caro, verdad?, ¿qué más dará un euro arriba que un euro abajo, entonces? Pues NO DA IGUAL. No da igual porque no es de recibo es que te anuncien un precio y luego te cobren otro, aunque la diferencia radique en dos miserables euros.

Veamos el ejemplo:

Efectivamente, apreciados lectores, como ustedes pueden comprobar los dos euros de diferencia se corresponden con... ¡¡¡el precio del champú!!!, ¡el precio del champú no estaba incluido en el precio! Entonces, ¿cómo se supone que te tienen que lavar el pelo?, ¿¿¿CON AGUA???

Grrr...

Juventud bolchevique.

Sigo viva pero...

La Timofónica ha tenido a bien dejarnos sin conexión a Internet indefinidamente por cambiar de casa y, oh qué horrible, encabezonarnos con que no nos tomen el pelo con esas estafas que tienen por ofertas. Es lo que tiene el boicot. O el reirte de los clientes.

Cuando regrese de la ultratumba de más allá del ciberespacio, intentaré seguir actualizando el blog. Mientras tanto, no se asusten por esta aparición espectral y disculpen las molestias.

Gracias.

Reflexiones matutinas.

En agosto, hasta los músicos del metro están de vacaciones...

Palabras (I)

Cuando tenía 17 años me obligaron a leer en el instituto "Campos de Castilla", el libro de poemas más famoso de Antonio Machado. No sé si debió ser por la edad pero, en general, me aburrió bastante... con una excepción: Una serie de poemas dedicados a Leonor, la joven esposa del poeta que murió de tuberculosis más o menos con la misma edad que yo tenía cuando me estaba leyendo el libro. De manera especial me atrajo la atención uno de estos poemas, "Allá, en las tierras altas", cuyo título se refiere a la primera frase de la primera estrofa de dicho poema. Es tal el dolor que transmite el poeta en tan pocas palabras, que no puede menos que sobrecogerle el corazón al lector en un instante. Un dolor que se refleja claramente en la descripción del paisaje; un dolor de un hombre cuya mente va y vuelve del pasado al presente y del presente al pasado, como en un flashback, de manera casi instantánea; un dolor cargado de desesperanza. En definitiva, el dolor del duelo.

Me gustó tanto el poema -y me sigue gustando-, que a pesar de lo soporífero que me resultaba el resto del libro, éste no podía dejar de leerlo una y otra vez, una y otra vez... Y quiso además la casualidad que los astros se conjugaran de tal manera, que el día del examen de selectividad, en la opción A de la prueba de "Lengua castellana y Literatura", nos cayera un autor de la Generación del 98, que para colmo, resultó ser un poeta y, mejor aún, resultó ser Antonio Machado. Y no solo eso; además el poema resultó ser "Allá, en las tierras altas".
Vamos, que me tocó la lotería.

En aquel examen saqué la nota más alta de toda la selectividad: 9,3 (sobre 10). Han pasado ocho años de aquello y todavía no me lo creo...

Aquí os dejo con el poema. Espero que lo disfrutéis tanto como yo. O al menos, un poquito:

ALLÁ, EN LAS TIERRAS ALTAS

Allá, en las tierras altas,
por donde traza el Duero su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerros
y manchas de raídos encinares,
mi corazón está vagando, en sueños...
¿No ves, Leonor, los álamos del río
con sus ramajes yertos?
Mira el Moncayo azul y blanco; dame
tu mano y paseemos.
Por estos campos de la tierra mía,
bordados de olivares polvorientos,
voy caminando solo,
triste, cansado, pensativo y viejo.

Genial presentación.

Hay veces que hasta una simple presentación, un "Hola, soy Mengano", puede convertirse en una ingeniosísima columna de periódico. Buena muestra de ello es la publicada ayer en el diario catalán Avui (04/08/09) por Bibiana Ballbè. Un ejemplo redondo del mejor periodismo literario. No necesita más.

El artículo orginal lo podéis ver en este enlace.

La traducción al español la pongo aquí debajo (aunque no necesita casi traducción). El único problema que presenta son algunos nombres propios, especialmente para los que me leéis desde América Latina. Pero espero que entendáis la esencia.

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"NO SOY EMPAR

(en referencia a Empar Moliner, la articulista habitual)

Hola, buenos días. Dejen que me presente: soy la margarina de la mantequilla. La sacarina del azúcar. El chocolate del sexo. Soy el Rajoy de Aznar, el Mas de Pujol, el Puigcercós de Carod o el Joan Herrera de Saura. Con una pelota entre las piernas también podría ser el Ibrahimovic de Etoo; con un buen peinado, el Cristiano Ronaldo de David Beckham, y con un micro entre las manos podría ser el Pere Escobar de Barnat Soler. O al revés: con una cámara delante podría ser el Bernat Soler de Pere Escobar. De hecho, dentro de la pequeña pantalla podría ser mucha más gente: el Xavi Coral de Albert Om, el Carles Prats de Xavi Coral y el Xavier Bosch de Xavi Coral. O el Berto Romero de Andreu Buenafuente, la Pilar Rubio de Patricia Conde y el Alberto Casado de Ángel Martín. En frecuencias moduladas y entre ondas radiofónicas soy la Núria Riquelme de Jordi Basté, la Neus Bonet de Antoni Bassas y el Manel Fuentes de Neus Bonet. Y todavía en los medios, pero ahora en la prensa escrita, les doy un par de pistas más: soy la Pilar Rahola de Baltasar Porcel, la Patrícia Gabancho de Vicenç Villatoro y el Matthew Tree de Iu Forn. También les podría decir que soy la sangría del vino, la segunda residencia de la primera, los pantalones cortos de los largos y las chancletas de las zapatillas. Y ya que hablamos de moda, también podría ser el Karl Lagerfeld de Coco Chanel o la Donatella Versace de Gianni Versace. ¡Ah! Y la Angelina Jolie de Jennifer Anniston. También soy el DVD del VHS, el iPhone de la Blackberry y el Twitter del Facebook. El Stieg Larsson 2 del Stieg Larsson 1, y el Stieg Larsson 3 del Stieg Larsson 2. Soy el gato de la liebre, o las cuatro pesetas del duro. Y aunque tan solo sea por dos semanas, soy la Bibiana de Empar. Su sustituta."

Tribulaciones jamoneras

En un país donde los jueces se creen Dios pero comenten tremendos errores humanos; donde la izquierda roba y se hunde, pero en cambio la derecha, si roba, soborna, engaña, compra y vende, es perdonada y premiada con réditos electorales y archivos de causas judiciales; donde no dimiten los políticos; donde los ERE's están a la orden del día y la tasa de paro bate el récord de Europa; donde la clase empresarial insiste en que el despido libre es la panacea a todos los problemas a pesar de que ellos jamás han pensado en recortarse el sueldo o sus beneficios; donde unos locos asesinan personas en nombre de un abstracto concepto de patria y los hipócritas matan culturas y lenguas en nombre de otro concepto llamado España; donde la palabra "libertad" ha perdido su sentido original; donde la catalanofobia se ha convertido en una xenofobia sutil y amplimente aceptada; donde el toro se ha transformado en una estúpida seña de orgullo nacional mientras que se le sigue torturando en las plazas; donde la Monarquía se considera un adelanto y la República un atraso; donde los nuevos dioses cobran cantidades vegonzosas y vergonzantes de dinero cuando los ficha un nuevo equipo de fútbol; donde la Iglesia Católica, supuestamente al lado de los niños, echa la vista gorda ante los abusos de sus curas; donde esta misma Iglesia ataca a las mujeres por luchar por sus derechos y a las familias, a las que dice defender, si éstas se atreven a sacar los pies del tiesto heterosexual, tradicional y Ppero (*); donde las víctimas son de primera, de segunda, de tercera o de cuarta categoría dependiendo de si han muerto en un atentado de determinado grupo terrorista, de otros grupos terrositas, de accidentes de avión o de acidentes en la carretera; donde lo único importante es el pan y circo; donde los noticieros de la televisión viven de sucesos y fútbol; donde la mentira es el pan nuestro de cada día; donde los grupos de neonazis se pasean tan campantes por las calles sin apenas represalias policiales; donde unos son santos y otros son demonios; donde no existe el mismo rasero; donde siempre la pagan los más pobres y débiles mientras que los ricos se salen con la suya; donde se explota a los becarios aunque estén licenciados y ya tengan "los cojones negros"; donde la investigación científica se valora poco y la cultura todavía menos; donde no importa saber escribir bien o el interés por los libros; donde se critica el cine propio no por lo que es, sino por lo que no es; donde sus habitantes hablan fatal otros idiomas extranjeros y, a veces, hasta alardean de ello; donde las políticas sociales están a la cola de Europa; donde los jóvenes no se pueden independizar hasta los treinta y pico y reproducirse hasta los treintaitantos; donde la especulación se ha comido las costas sin piedad y los responsables no han sido castigados y donde dicha especulación calcina hectáreas y hectáreas de naturaleza cada año; donde el precio de los pisos, aunque baje, nunca será proporcional a los ingresos de las personas que los pagan y donde dichos ingresos nunca van a subir lo suficiente para compensarlo. Un país en el cual, en definitiva, apesta vivir si no fuera por algunos de los pocos placeres que a veces nos provoca y que hacen que cuando estás lejos, eches de menos el suelo de esta tierra llamada España: Se trata del jamón.

Sí señores, el jamón serrano -junto con el aceite de oliva- es el producto nacional por antonomasia y una de las pocas cosas en la que coincidimos la mayoría de la población española (y quien dice española, dice también vasca, gallega y catalana). Porque por alguna extraña razón, cuando viene alguien de fuera y osa a cuestionar las exquisiteces de este manjar, sacamos las garras, saltamos como fieras y tras devorarnos al guiri de turno, nos rasgamos las vestiduras.

Hasta hace unos pocos días servidora no había caído en este pequeño detalle, pero el viernes pasado una amiga escocesa le hizo ver la luz:

- ¿A tí te gusta... el jamón? -Preguntó en un susurro casi inaudible.
- ¿A mí?, ¿por qué no me iba a gustar?, claro que me gusta.
- Pero... ¿y qué opinas de que a alguien no le guste? -Dijo dubitativa.
- ¿Ein?
- Sí, ¿te molesta?
- ¿Por qué me iba a molestar?
- Ah, ¿no te molesta?
- No.
- ¡Pues entonces eres una persona con la mente muy abierta!

Que decir que a mí esto me dejó más que desconcertada. ¿Con la mente muy abierta?, ¿por qué?, ¿qué hay de malo en que a alguien no le guste el jamón?, pregunté. Y fue entonces cuando lo entendí:

- Es que a los españoles, si se os dice que a uno no le gusta el jamón, os ponéis como fieras.

Cierto. Y cuando me explicó las razones de por qué había extranjeros a los que no les gustaba o, al menos, no les apasionaba el jamón, yo casi me la como. Porque sí señores, el jamón es una cuestión sagrada, un símbolo patriótico mucho más fuerte y más arraigado que el idioma, la bandera, el toro de Osborne o las fronteras.

El jamón y el aceite de oliva, claro.

(*) Ppero = Palabra con connotaciones negativas que es utilizada por la izquierda española y los nacionalismos catalán, vasco y gallego para designar a los votantes del Partido Popular (PP).

Debate racial en EE.UU.

Cuando Barack Obama ganó las elecciones el pasado noviembre, redacté una entrada en este blog titulada "Obama no es negro" en la que expresaba por qué, a mi parecer, el color de la piel del actual presidente de EE.UU. en realidad no suponía ningún avance demasiado significativo para lograr la plena igualdad racial en dicho país. Según explicaba en la entrada, decía:

"Un mulato es tan negro como blanco. De hecho, yo diría que en este caso el susodicho es más blanco que de color, pues ha tenido más oportunidades en la vida que las del negro medio americano. Ni siquiera tiene los mismos antepasados que los de sus conciudadanos".

Pues bien, ahora, diez meses después he de reconocer que estaba equivocada.

No es que no siga pensando que es tan negro como blanco o que sí haya tenido más oportunidades que la mayoría de sus compatriotas de raíces africanas. Ingenua de mí, hasta hace poco creía -o quería creer- que la generalidad de los estadounidenses había superado su fractura racial; no obstante, tras la polémica surgida a raíz del arresto de un profesor negro de universidad y las consiguientes declaraciones de Obama, la situación se está caldeando de una manera sorprendente y desoladora. ¿Tanto molestan los negros? Al fin y al cabo, no tienen la culpa de que a sus ascendentes les obligaran a abandonar las tierras de su África natal para traerlos como esclavos a un Nuevo Mundo al que parece que, encima, han tenido que pedir perdón por estorbar con su presencia.

Es cierto que el hecho de no haber estado nunca en EE.UU. hace que diste mucho de tener un verdadero conocimiento de la cultura de este país y de cómo respira su sociedad. Pero creo que precisamente por ese juicio sosegado que nos suele conferir la distancia, puedo afirmar que, visto lo visto, el pueblo americano es racista. Queramos o no reconocerlo, todos los pueblos somos racistas; sin embargo, parece que ellos lo son más. O sino, no se entiende cómo puede entrar la policía en casa de un reputado profesor de la Universidad de Harvard (en inglés "professor", que es más que un simple profesor) y lo arreste sin pruebas que refuten su culpabilidad, tan solo porque una vecina lo ha denunciado. ¿Quizás porque el susodicho profesor era de color? De color negro, claro está... no va a ser de color blanco.

Según El País (24 de julio de 2009) y otros diarios, Henry Gates, que es como se llama el Professor, "había sido denunciado por una vecina que vio a dos 'sospechosos' afroamericanos forzando la puerta de una vivienda. Gates regresaba de un viaje, se había olvidado las llaves y junto a un amigo logró forzar la entrada. La policía llegó cuando Gates ya estaba dentro y a pesar de que pudo probar que ese era su hogar, el profesor fue detenido por 'perturbar el orden', ya que se resistió al arresto". O sea, te entran en tu casa sin motivo alguno y encima no puedes decir ni mú a riesgo de que te arresten por resistirte a las fuerzas del orden.

Por el contrario, no sorprende tanto que se hayan levantado las iras de la policía local que detuvo al profesor, así como las de muchas otras personas, tras las declaraciones de Obama. Existen, creo yo, dos razones: Una, que no deja de ser excesivo que un presidente de una nación se entrometa de esa manera y con esas formas en los asuntos internos de un cuerpo de seguirdad de ámbito local; y dos, que las verdades escuecen. Es cierto que Obama se pasó de la raya con sus declaraciones... como también es cierto que dijo verdades como puños cuando tildó de "estúpido" el comportamiento de la policía de Harvard (Massachussetts) y cuando reconoció que la raza seguía siendo un factor discriminatorio importante, tanto para los negros como para los latinos.

Por esto digo yo que estaba equivocada cuando expresé mi escepticismo ante la elección de Obama por no haber vivido en circunstancias similares a las de otros miembros de su raza, pues está visto que el simple hecho de que un mestizo de culaquier tipo -independientemente de si procede de una clase social alta- pueda llegar a un puesto de tal calibre en un país como EE.UU. es toda una hazaña.

Por otra parte, no entiendo qué tipo de "debate racial" (según titula el mismo periódico) cabe en cualquier sociedad moderna en la época en la que estamos: ¿No han quedado atrás los prejuicios sobre los "porch monkeys" (como antes se denominaba despectivamente al estereotipo del negro sentado en el porche de su casa)?, ¿no ha quedado atrás la complacencia hacia el Ku Kux Klan?, ¿no han quedado atrás los tiempos en los que los negros se tenían que sentar en la parte trasera del autobús para no molestar a los blancos?, ¿no ha dejado de ser el negro simpático y simplón el primero que muere en la película?, ¿no se supone que todo esto ya estaba superado? Entonces, ¿por qué hay debate?, ¿qué debate? Hay debate simplemente porque, aunque muchos quisiéramos pensar lo contrario, la situación actual está muy lejos de ser normal. Y ese es el quid de la cuestión: que la situación racial no está normalizada.

Interesante vídeo de Amnistía Internacional sobre los últimos ataques a la Franja de Gaza

ISRAEL Y TERRITORIOS PALESTINOS OCUPADOS: SEIS MESES, CERO JUSTICIA

“Aún no entendemos por qué. Queremos paz. Y queremos una investigación. Queremos saber por qué mis hermanas y yo nos hemos quedado huérfanas. ¿Por qué mataron a nuestros padres, a nuestra familia?"

(Fathiya Mousa, cuyos padres y hermanos murieron en un ataque aéreo israelí, cuando se encontraban sentados en el patio de su casa.)

Foto de Amnistía Internacional

Para ver el vídeo y el resto de la información, pinchad AQUÍ.

Capacidad de convocatoria

Hoy me han pasado este impresionante vídeo (bueno, más bien se lo he copiado a alguien muy querido, je, je). No sé si prueba el borreguismo del ser humano o lo importante que es ser perseverante y constante en tu lucha. En cualquier caso, no deja de ser muy divertido:

Estampas ibéricas

Estamos a mediados del mes de junio y la noche de San Juan al caer. Es fiesta, hace calor y los españolitos salen de noche a la calle y a las terrazas y se asoman a los balcones de sus casas para disfrutar del buen tiempo. Nuestra vida puede ser miserable, pero respirar el aire de la noche (pre)estival genera una sensación de bienestar envidiable en otras latitudes norteñas.

En esto, un grupo de mozuelas sudamericanas aparece montando alboroto mientras cruza de acera a acera una calle de la barriada. Están entre amigas y se lo están pasando bien.

Es entonces y sólo entonces cuando al amargado de turno, que apoyado en el alféizar de la ventana espía las diversiones ajenas, se decide a abrir la boca y protestar a causa del escándalo:


- "¡Que bajo y os mato!" -Grita fuera de sí el ejemplar de macho ibérico, de pelo en pecho, desde lo alto de su tercer piso.

- "¡Atrévete si tienes huevos!" -Replica una de ellas entre las risas de las otras.

- "¡A que bajo!, ¡que sí que bajo!" -Contesta el viejo.

- "¡Vamos a llamar a la policía!"- Replican ellas.

- "¡Yo sí que voy a llamar a la policía, putas!, ¡que sois unas putas!, ¡Volveos a vuestro puto país!"- Devuelve el torero.

Se producen una serie de insultos cruzados y las susodichas mozuelas, muy latinas ellas, se introducen en el portal de una de las amigas entre risas, comentarios y, por qué no decirlo, un poco de chulería.

El macho protesta. Gruñe, esputa y se revuelve hasta que finalmente se apodera de él la bestia del Toro Bravo. Y entonces escupe:

- "¡Qué asco!, ¡está todo lleno de PUTAS, LADRONES, MARICONES Y SINVERGÜENZAS!"

Muy bien, Manolo, ¡con dos cojones! Eso es dialéctica "made in Spain". Dí que sí.

"Flores de Luna": Documental imprescindible

Llevaba días queriendo escribir sobre esto. El viernes pasado, día 11 de junio, se me frustraron los planes para salir y me quedé en casa.

No solo no lo lamenté, sino que hasta fue mejor porque toqueteando los botones del mando a distancia me topé de casualidad (en La 2 de TVE) con lo que al principió pensé que sería un simple reportaje de televisión y que al final resultó ser una joya del cine documental español: "Flores de Luna" (la ficha en Fotogramas, aquí).

Flores de Luna nos cuenta la historia de unas gentes que medio siglo atrás abandonaron sus lugares de origen para instalarse en el asentamiento de El Pozo del Tío Raimundo y que tras años de lucha y esfuerzo colectivo consiguieron convertirlo en lo que hoy en día es un barrio más de Madrid. Vinieron siendo más pobres que las ratas, pero crearon de la nada un lugar más que aceptable para vivir. Pasaron de las chabolas levantadas con sus propias manos a casas de ladrillo normales, de no tener ni agua ni luz hasta conseguir todas las infraestructuras propias de una ciudad moderna y pasaron de ser analfabetos a tener hijos y nietos con las oportunidades necesarias para que, si se lo proponen, puedan llegar a la universidad. Siempre pasando por una penuria de pobreza, drogas y desprecio por parte del gobierno franquista y sus tecnócratas y adeptos.

Pero todo esto no pudo haber sido posible sin dos factores fundamentales: El sentimiento de unión de la colectividad y la labor del Padre Llanos, auténtico dinamizador social que llegó al barrio a los cincuenta años siendo cura del Régimen (fue incluso asistente espiritual de Franco) y acabó muriendo afiliado al Partido Comunista.

Sin embargo, el documental no solo nos produce satisfacción y alegría por esta gente, sino que también tiene sus sombras. Y es que uno se queda de piedra cuando oye decir a la mayoría de los chavales que salen reflejados en él y que un día serán el futuro del barrio que no tienen ganas de estudiar, que se aburren en el colegio y que los inmigrantes huelen mal (¡ellos que son descendientes de otros inmigrantes!). Tampoco se entienden con sus mayores, no saben vocalizar al hablar, no tienen ningún tipo de fé en el futuro ni saben lo que quieren hacer con sus vidas. Y lo que es peor, han perdido esa conciencia colectiva, ese sentimiento de comunidad y la fuerte identidad que permitió sobrevivir a sus antecesores.

Esto causa desesperanza, mucha desesperanza, porque te vas dando cuenta de que son carne de cañón de movimientos políticos peligrosos... ¿Se convertirán, quizás, en el caldo de cultivo perfecto para la ultraderecha?

Aquí dejo un link a la mediateca de TVE donde podréis ver el tráiler (lo siento, no he podido encontrar nada que enlace directamente a la película) o mejor dicho, una especie de tráiler, y un vídeo muy breve del YouTube:

Ricos en tiempos de crisis. Parte II

Después del estremecedor capítulo de "¿cómo ahorran los ricos en tiempos de crisis?" llega:

LOS RICOS TAMBIÉN LLORAN

De Planes-E

A la espera del "Plan Periodistas - E".

Totalmente de acuerdo: yo no necesito un coche nuevo o que me cambien las tuberías del barrio Salamanca (que encima no es mi barrio), lo que necesito es un trabajo:

Los editores de diarios rechazan el tímido plan de ayuda del Gobierno

Congelación veraniega

Llega el verano y en lugar de calor, como me quede en casa, normalmente lo que paso es frío. Mucho frío. Y es que cuando una tiene una madre que es como un oso polar, es imposible sentir calor. Luego claro, ocurre que una se resfría.

Aquí abajo dejo la foto de un recorte que colgué hace años en mi habitación y que lo ilustra perfectamente. Pocas veces me siento tan identificada:

Pecados Capitales

Me acabo de encontrar la siguiente noticia en el diario 'Público':

"Al hombre le pierde la lujuria y a la mujer la soberbia y la envidia"

Pues no lo tengo yo muy claro... porque a mí me pierden la lujuria, la gula, la ira, la pereza, la soberbia y... ¿qué más? Ah sí, la envidia y la avaricia. Por este orden. Me pregunto si habrán hecho una encuesta:

"Califique de 1 a 10 cómo encuentra usted de pecadora su alma de acuerdo con la siguiente lista de pecados capitales"

¿Y vosotros, pecadores?, ¿Cuál es vuestra lista?

(Aquí tenéis el texto entero por cortesía del 'corta y pega' de la casa).

Al hombre le pierde la lujuria y a la mujer la soberbia y la envidia

Un teólogo del Vaticano alerta de la multiplicación del pecado entre los fieles. El Papa asegura que el trabajo y las vacaciones no deben quitar tiempo para Dios

EFE - Roma - 03/06/2009 12:42

El pecado capital número uno de los hombres es la lujuria, seguido por la gula, mientras que la mujeres pecan primordialmente por soberbias y después por envidiosas, según unas declaraciones del teólogo de la Casa Pontificia, padre Wojceich Giertych, que recoge hoy el diario La Stampa.

Las mujeres y los hombres pecan de forma diferente y ello se ve cuando se estudia cómo se comportan ante los pecados capitales refirió el teólogo de la Casa Pontificia, padre Wojceich Giertych.

"Para los hombres el pecado más difícil de afrontar es el de la lujuria, después la gula, la pereza, la ira, la soberbia, la envidia y la avaricia, mientras que para las mujeres el más peligros es el de la soberbia seguido de la envidia, la ira, la lujuria, la gula y la pereza", agregó.

"Hay que recuperar el sentido del pecado"

Además, según dice el diario, la lista de pecados mortales se prolonga e incluye "la manipulación genética, los experimentos con personas, la contaminación ambiental, la droga, la injusticia y la desigualdad social, causar pobreza y la riqueza excesiva", según ha decidido el Dicasterio Vaticano dedicado a la Confesión.

Alarma, se multiplican los pecadores

Dicho Dicasterio ha lanzado la voz de alarma por la crisis del sacramento de la confesión: el 30% de los fieles católicos no considera necesario confesarse, el 10% lo considera un impedimento en el diálogo con Dios y otro 20% tiene dificultad de expresar sus propios pecados.

Según datos de la Universidad Católica de Italia, sólo cuatro católicos de diez se confiesan.

Para recuperar el sacramento de la confesión el papa Benedicto XVI va a publicar un "vademecum" destinado a confesores y directores espirituales, refiere el diario.

Al Papa le preocupa el clero

Además el Papa ha declarado hoy que ni el fuerte ritmo de trabajo ni el tiempo de vacaciones deben impedir a los hombres dedicar momentos de la vida a Dios y pidió a los fieles que no olviden la misa dominical.

Así lo manifestó el Papa ante unas 20.000 personas que asistieron en la plaza de San Pedro del Vaticano a la audiencia pública de los miércoles, cuya catequesis dedicó a la figura del monje medieval alemán Rabano Mauro, conocido como el "Preceptor de Alemania", muy preocupado por las celebraciones litúrgicas y la disciplina del clero.

El Obispo de Roma manifestó que el pensamiento de Mauro en los referente a las celebraciones litúrgicas sigue teniendo validez y el hombre debe reservar parte de su tiempo a Dios, ya que quien no dedica un tiempo de su vida al Señor se priva de su luz y permite que su pensamiento sea atropellado por el tumulto del mundo.

"Durante el tiempo de trabajo, con su fuerte ritmo, y en el tiempo de vacaciones debemos reservar momentos de nuestra vida para Dios, abrir nuestra vida a Dios con una plegaria, una meditación, un pequeño pensamiento diario y no olvidar que el domingo es el Día del Señor, el día de la liturgia", afirmó el Papa.

¿Cómo ahorran los ricos en tiempos de crisis? Parte I

Hacía mucho que no hablaba sobre televisión aquí, pero es que el otro día vi una cosa que me llamó profundamente la atención... por no decir otra cosa.

Estaba levantándome felizmente de la siesta, cuando se me ocurrió encender la caja tonta para espabilarme con uno de estos programas tediosos de la tarde, como de costumbre. Y es que, las tertulias frívolas y estúpidas del "Tal cual lo contamos" van genial de sonido ambiente mientras uno se viste, pega sellos, escribe un sms o apunta notas en un post-it. No tienen desperdicio, en serio. Es la mejor manera de tener compañía mientras haces algo que no requiere demasiado esfuerzo intelectual (otro día le dedicaré una entrada entera a Telecinco).

Bueno, el caso es que estaba en la dificil tarea de regresar de los brazos de Morfeo al mundo real, cuando algo de lo que decían me llamó tanto la atención que no pude evitar poner la oreja:

Resulta que en un apartado especial de "Tal cual" que supongo que deben tener dedicado a cómoahorrardineroentiemposdecrisis se les ocurrió emitir un reportaje donde se explicaba la genial idea que había tenido un matrimonio para ahorrarse unas perras en la comunión de su hijo: Celebrar el banquete en su propia casa.

Es en esos momentos cuando uno se pregunta "guau... ¡qué tíos!, ¿cómo deben haber metido unas 50 personas, mínimo, en un piso?". Pero no. Inocente de mí, da la casualidad que la familia ésta tenía una bonita casa en la sierra de Madrid. Qué digo casa, un chalet como Dios manda, con su jardincito y todo. Qué guay, qué bucólico... los niños jugando en mitad del campo bajo el hermoso sol primaveral de mayo.

Claro, ahí sí que caben 50 personas; puede que hasta 51.

Pero lo mejor de todo fue cuando llegaron a la parte de "¿y saben qué?, los Sres. X no han necesitado comprar ningún mueble para el jardín porque todo se lo han prestado los abuelos". Me pregunto si por "todo lo que les han prestado los abuelos" se incluirán también la más de una y de dos tumbonas y hamacas que se veían en el vídeo, así como la grandísima colección de mesas, mesillas y sillas de mimbre que estaban por todas partes para regocijo de los invitados. Desde luego, es que 300 euros de pensión hacen maravillas, oye.

Vaya, que todavía no he conseguido recuperarme de la emoción de haber visto como una familia obrera del extrarradio madrileño consigue hacer feliz a su hijo en el día más importante de su vida a pesar de la hipoteca, las deudas, el paro y la crisis.

Pecker, luminoso

Probablemente, queridos lectores, no hayáis oído hablar en vuestra vida de un cantante español llamado "Pecker". Yo tampoco... hasta hace poco más de un par de semanas, cuando me dijeron que tenía que hacerle una entrevista para el nuevo número de Experpento.

Tengo que confesar que al principio, nada más oír el "la, la, la" casi a capella que suena en el primer acorde de "Supernova", el primer single del disco, pensé: "joer, otro tecno-pop tostón de esos". Pero según iba escuchando el resto del álbum me fui dando cuenta de que me iba gustando más y más: Las melodías son alegres, las letras son -en general- bastante optimistas y la mezcla entre ambas está perfectamente conseguida. Todo ello le confiere una luminosidad, un halo especial... pues, como él mismo afirma, le gusta que "siempre se vea la luz al otro lado".

Al menos a mí me ha llegado (incluso fui al concierto que dio el pasado día 6 de mayo aquí en Madrid, en la sala Costello) y hasta que no se me pase la furia, me da que me voy a tirar unos cuantos días más de "la, la, la" (Dios mío, que massielano me ha quedado eso...).

Cabe añadir, además, que el tipo es muy simpático por lo que me hizo muy fácil el trabajo, algo que siempre es de agradecer.

Me ha gustado mucho cómo me ha quedado la entrevista de este mes. Aquí os dejo los enlaces oportunos:

- En versión on-line.
- En versión pdf (que, aunque "caduca" con el siguiente número, me gusta más porque sale una información extra sobre su relación con The Pinker Tones y más fotitos)

Y de paso, un vídeo:

Los Cuentos de Nelly

Aunque mi blog no sea el colmo de la popularidad, he decidido hacerlo: Voy a hacer publicidad aquí de amigos y colegas, je, je, je...

Ése es el caso del blog Los Cuentos de Nelly, por el que os animo que os paséis y leáis las historias de una escritora principiante con mucho potencial.

Hay de todo: fantasía, ciencia-ficción, suspense, miedo, cuentos de narrativa clásica, etc.

¡Disfrutadlos!

"Defensar Madrid és defensar Catalunya"

"En enero de 1937, con la ciudad asediada por las tropas franquistas y duramente castigada por los bombardeos de la Legión Cóndor alemana, en el cine Barceló de Madrid se estrenaba Historia de dos ciudades de Jack Conway, recreación cinematográfica de la popular novela de Charles Dickens sobre la época de la Revolución Francesa. Este título resume a la perfección la trágica experiencia que compartieron las ciudades de Madrid y Barcelona durante los años de la Guerra Civil (1936-1939). Ambas ciudades, frecuentemente confrontadas y en constante competencia dentro de los ámbitos políticos, económicos, culturales y deportivos, se enfrentaban conjuntamente a su reto colectivo más importante: combatir la máquina bélica del fascismo. La tentativa de golpe de estado militar del 18 de julio de 1936 contra el legítimo Gobierno republicano, desembocó en una cruenta guerra civil que significaría el primer enfrentamiento en los campos de batalla entre fascismo y democracia, un enfrentamiento que se convertiría en prólogo de la II Guerra Mundial.

En ambas ciudades, Barcelona y Madrid, el golpe de estado fracasó por la división dentro del Ejército y los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad, así como por la respuesta popular al levantamiento militar. Pero la victoria sobre los golpistas abriría un nuevo escenario bélico donde Madrid pasaría a ser, durante los primeros meses de la guerra, la primera línea de combate entre los dos ejércitos, como consecuencia de los deseos de los militares rebeldes de conquistar la capital de España para acelerar el fin de la guerra. La heroica resistencia de Madrid tomó tintes legendarios, con lemas como “No pasarán” y “Madrid será la tumba del fascismo” que entrarían a formar parte de la Historia en mayúsculas del siglo XX. En este contexto, Barcelona en particular, y Cataluña en general, respondió de la única manera posible ante un combate a vida o muerte: con la solidaridad. Las campañas de ayuda militar y humanitaria de Barcelona hacia Madrid fortalecieron los lazos entre las dos ciudades, ligando la suerte y el destino de ambas a una imposible victoria sobre la superior maquinaria bélica fascista".

Este extracto lo he sacado del resumen de la exposición "Defensar Madrid és defensar Catalunya: solidaridad en tiempos de guerra (1936-1939)" que el Centre Cultural Blanquerna (centro cultural y librería de la Delagación de Cataluña en Madrid) ha puesto en marcha y que se podrá visitar entre el 5 de mayo y el 31 de julio de 2009.

Yo todavía no he acudido a visitar la exposición, pero ha caído en mis manos un ejemplar del catálogo de la misma y creo que puede resultar bastante interesante; no ya por tratarse de una recopilación de carteles propagandísticos (hecho de un importancia histórica y artística indudable), sino, sobre todo, porque nos muestra una fraternidad entre Cataluña y Madrid, o entre Barcelona y Madrid, más que envidiable en estos días. Además, me parece más que significativo que este centro de difusión de la cultura catalana en la capital intente acercarnos a ella convirtiendo a la propia ciudad que lo acoge en protagonista de sus actos.

Así que si estáis por los madriles y queréis acudir, la dirección es:

C/ Alcalá, 44 (entre el Caja Madrid y el Círculo de Bellas Artes).

Y la web:

http://www.ccblanquerna.cat/cas/index.aspx

La extrema derecha española en Europa

Buceando por Internet con la intención de informarme mejor sobre las próximas elecciones europeas y las opciones que se presentan, me he encontrado con esta interesantísima noticia que creo que es importante que refleje aquí: Para que se vea como respira la ultraderecha española; que aunque casi imperceptible, existe:

"La extrema derecha en España: ni Turquía ni mundialización"

La noticia se acompaña de este vídeo: Un discurso de representantes de Falange Española ante miembros de la Alianza Nacional Búlgara. Juzgadlo vosotros mismos:

¡Nuevo 'Experpento'!

Ya ha salido el número de abril de la revista en la que colaboro, una de las pocas cosas aprovechables que estoy haciendo en mi año de paro (maldita crisis...):

- Versión en línea chula, aquí.

- PDF bonito, aquí.

Firmo una entrevista a La Bien Querida y una crítica a la españolada a lo American Pie 'Fuga de Cerebros', la cual estará próximamente en sus mejores -o peores- cines.

Los sufrimientos de un estudiante de catalán...

...para aprender a utilizar correctamente los pronoms febles (pronombres débiles) nunca son suficientes. ¿Cómo es posible que una lengua tenga tantos y una posibilidad tan amplia de combinaciones? De hecho, ¿alguien ha pensado alguna vez que el Pronombre sea un elemento tan difícil de digerir antes de haberse topado con el catalán? Y menos mal que somos castellanohablantes, que partiendo de una base anglófona, por ejemplo, esto debe ser infumable del todo. Luego dirán que el castellano está en peligro en Cataluña... pero por lo pronto los exámenes de gramática castellana deben ser bastante más fáciles que los de la catalana y, por lo tanto, más amigables. Además, teniendo en cuenta la influencia que el idioma español ha tenido y sigue teniendo en el catalán, cuesta creer lo que no ocurra sea lo contrario.

Pero volviendo a mi queja: ¡No, no exagero con el tema de los pronombres! Así a voz de pronto, mirando una lista que nos han dado en clase, calculo que existen más de 150 combinaciones posibles contando con las diferentes abreviaturas y posiciones (delante o detrás del verbo) derivadas de tan solo 13 pronombres (si es que he contado bien). Claro que esto solo es un cálculo hecho a ojo a raíz de lo que pone en la fotocopia que hay encima de mi mesa. Para datos de mayor exactitud, pregunten a un filólogo -si es que alguna vez los han contado-.
Podría poner ejemplos aquí con que ilustrar esto para que los no catalanohablantes o estudiantes lo entendieran mejor, pero no tengo ni tiempo, ni ganas ni capacidad suficiente como para ponerme a explicar aquí los porqués... Si les intriga mucho, les animo a estudiar esta preciosa lengua que, por lo demás no es tan dificil.

I ara, una bonica foto per il·lustrar-ho:

De viaje a Persépolis

Estoy en Inglaterra. A diferencia de España, aquí puedo disfrutar gracias a la maravillosa tecnología digital de un montón de canales chulísimos con contenidos interesantes (esto incluso solo con la BBC, no como con TVE). Pero el objetivo de esta entrada no es hacer una exhaltación de la televisión británica, que tampoco es perfecta, sino comentar como de casualidad me encontré el otro día con una película extraordinaria.

Resulta que acabábamos de ver "Pequeña Miss Sunshine" en el Channel 4 (que por cierto, es una analógica y privada) y, de repente, antes de que nos diera tiempo a darle al botón de off, comenzaron a emitir la película "Persépolis", basada en el cómic homónimo de Marjane Satrapi, quien, asimismo, también ha codirigido el film...

No tengo palabras, ME ENCANTÓ... De hecho, estoy deseando leerme los cómics. Además, los dibujos son buenísimos. Aquí os dejo un par de fotos:

Un poquito de fantasía...

Nunca antes me había dado por la fantasía pero llevaba algún tiempo buscando algún libro que me acercase a este género para conocerlo un poco mejor y que no fuese "El Señor de los Anillos", por ello, estando en el Reino Unido, me fui un día a un Waterstone's y elegí una triología que parecía interesante. Se trataba de una edición de Orbit Fantasy y en la contraportada del primero de los libros decía así:

"En lo más profundo del folklore de Tallinor, subyace una oscura historia de traición y destrucción: La historia de un poderoso 'sentient'(*) llamado Orlac que una vez arrasó la afamada ciudad de Caremboche, y casi destruye la Tierra entera..."

(*) En este contexto, persona con poderes mágicos.

Esa es la sinopsis general de la historia. A continuación se nos pasa a describir la trama de la primera parte de esta triología, la cual simplemente se llama Trinity (La Trinidad). Así de sencillo. Y las partes que la componen son: Betrayal (Traición), Revange (Venganza) y Destiny (Destino). Su autora es una británica afincada en Australia y se llama Fiona McIntosh.

Parece que por el nombre, la triología no dice mucho ¿verdad?

Bien, paso a explicar, de una manera más compleja, de que va el asunto:

De la ciudad antes mencionada, Caremboche, ya no queda más que su sombra. Caremboche vendría a ser una especie de Alejandría antigua en un mundo inventado, en un país imaginario llamado Tallinor. Hace mucho que fue destruída pero ya no quedan vestigios de la desgracia, tan solo una leyenda que ha desdibujado mucho la verdadera historia y una persecución feroz contra todos los sentients del reino llevada a cabo por una durísima y cruel Inquisición, dirigida por un tal Almyd Goth (una especie de Torquemada), que no duda en torturar y asesinar sin piedad a los pobres perseguidos con la excusa de que son peligrosos y de que pueden volver a causar daños terribles al reino. No obstante, el poder que poseen estos individuos, conocido como wild magic (magia salvaje), en realidad es mínimo y tan solo constituye la huella genética de algo mayor perdido con el paso de las generaciones, por lo que no supone ninguna amenaza real.

Pero en un pueblo del sur del país se esconde un aprendiz de escriba mucho más poderoso que cualquier otro sentient conocido y que resulda ser el Elegido: Se llama Torkyn Gynt y tiene que encontrar a la Trinidad y salvar al mundo de algo que no sabe ni de qué se trata. Un físico de la Corte llamado Merkhund lo encontrará, lo adiestrará y lo separará intencionadamente de su enamorada Alyssandra Qyn, una joven que tampoco es lo que parece...

Este es el principio de la historia, una historia donde ambos jóvenes emprenden un complicado viaje iniciático en el cual les queda mucho camino por recorrer.

Sin embargo, lo que más me ha gustado de esta triología no es nada de lo que he contado hasta ahora, sino la complejidad de la sociedad que ha recreado la autora -con su propio Olimpo de dioses incluido- y la ausencia de batallas. Sí, ausencia, digo bien. Porque en lugar de ser una historia donde la acción transcurre en medio de un campo de batalla mágico, ésta está conformada por una serie de acontecimientos y sucesos que nos van desvelando página a página y libro a libro la verdad que se oculta detrás la leyenda y la complejidad que he mencionado más arriba. No son guerras lo que caracteriza a esta triología, sino la intriga constante, la odisea de los personajes -que van aumentando considerablemente según avanza la trama- y el deseo irremediable de descubrir el por qué y el cómo. Además, McIntosh no deja ni a nadie ni nada descolgado, todos están allí por algo y todo sucede por algún motivo. Asimismo, sabe como darle varias vueltas de tuerca a la historia, lo que resulta brillante en el inesperado final de Betrayal, la primera parte y que, para mi gusto, es la mejor.

Si os gusta la fantasía (o queréis animaros a porbarla) y tenéis la oportunidad de ir al Reino Unido o a Australia o de comprarlo por Amazon, no lo dudéis. A mí al menos me ha encantado. El único problema es que hay que atreverse a leerlo en inglés, porque no existe por el momento una traducción al castellano... que yo sepa.

A la carga...

Viñeta de Manel Fontdevila publicada en el diario Público con motivo de las indiscriminadas cargas policiales contra estudiantes en Barcelona:

(¡Gracias Samu!)

El Día que los Mossos se volvieron de color gris.

Por más que leo y leo no me lo creo. Esta tarde, mientras esperaba a que anuciasen la salida de mi vuelo en el aeropuerto de El Prat, Barcelona, poco me podía imaginar a dónde iba llegar la tensión entre el cuerpo de la policía autonómica de Cataluña (los Mossos d'Esquadra) y los estudiantes que se están manifestando contra el Plan Bolonia. Cómo me iba a pensar que estando en la época que estamos, a unos pocos kilómetros estaban ocurriendo o estaban a punto de ocurrir sucesos dignos de los tiempos de mis padres, cuando "los grises" cabalgaban por las calles pegando mamporros a diestro y siniestro a cualquiera que se les cruzase por delante. Estudiantes agresivos o pacíficos, jóvenes en grupo, jóvenes a secas, personas mayores que se acercaban un poco más de lo normal, viandantes que pasaban por allí, familias con niños de 10 años, periodistas que estaban cubriendo la manifestación... todos han recibido guatazos para dar y tomar. Y lo peor de todo es que a esta panda de matones los mandan los de izquierdas (¿?). Increíble pero cierto. Me pregunto cuándo el Sr. Saura, Conseller de Interior, va a demostrar un mínimo de vergüenza (si es que le queda algo) y piensa dimitir. Sería lo mínimo.

Caos y cargas policiales indiscriminadas durante una nueva marcha antibolonia (La Vanguardia)

Pánico en el portal (La Vanguardia)

El Colegio de Periodistas condena las cargas policiales contra profesionales (La Vanguardia)

(Foto de El País)

ACTUALIZACIÓN, 19 de marzo. (La resaca del día siguiente...):

Sindicatos de estudiantes y asociaciones en defensa de los derechos denuncian la "brutal" carga de los Mossos en Barcelona (Público).

Saura encarga un informe sobre la actuación policial contra estudiantes en Barcelona (El País).

Lo que también me parece increíble es que después de lo que ha pasado se lean en Internet comentarios echándole la totatiliadad de la culpa a los estudiantes y justificando la agresión. Es decir, que si la policía te pega siempre es porque te lo mereces, vaya. No estoy justificando a los estudiantes violentos pero parece que a veces se nos olvida que las fuerzas del orden van siempre armados y protegidos; los manifestantes, no. Además, recuerdo que también recibieron los que estaban de paso.

Por otra parte, ¿qué tiene de malo que se encierren en la universidad? Yo viví la L.O.U. (Ley Orgánica de Universidades) y las protestas que se hicieron contra ella y aunque, sinceramente, muchas veces me tocaban las narices los encierros -y la guarrería que ello conlleva en pasillos y aulas- , creo que es imprescinble para la crear una sociedad sana que los universitarios protesten de vez en cuando. También forma parte de la vida universitaria y de su desarrollo como personas.

Porque si ellos se duermen en los los laures... ¿qué tipo de sociedad amodorrada y conformista nos espera?

¡Que alguien prohíba la música de las películas de sobremesa!

¡Por favor, que alguien prohíba la música de las películas americanas de televisión que se emiten en las sobremesas de los fines de semana!, ¿por qué lo hacen?, ¿por qué tienen que poner esa música de mierda? Y digo bien, sí, "de mierda", perdonen Uds., pero es que no tiene otro calificativo.

Es que yo les diría a los técnicos de sonido de estas películas: "Pero vamos a ver, ¿es que os pensáis que los espectadores somos tontos?, ¡no necesitamos que nos estéis poniendo música de tensión para que nos demos cuenta de que algo no va bien! Además, molesta, y mucho, tener que estar escuchando conversaciones tan manidas con ese "niiiiiiiiiiiii, niiiii, niiiii" de fondo".

Esta tarde, sin ir más lejos, he estado viendo una en la que cada escena aparecía enlazada con la siguiente mediante el hilo musical. Y no cesaba. Daba igual que hubiera tensión, intriga o se mostrasen escenas de la vida cotidiana: El "niiiiiiiiiiiii, niiiii, niiiii" era constante y permanente. Pero vamos a ver, ¿es que a estos señores no les entra el concepto "silencio" en la cabeza? No solo para que nosotros, los presuntos idiotas de los espectadores, podamos descansar nuestros oídos un rato, sino porque, como he dicho, no somos tan tontos y tras más de cien años de cultura audiovisual uno se acostumbra a entender la narrativa simplona de las imágenes sin necesidad de más apoyos superfluos. Creo.

La verdad es que esto despierta mis instintos más asesinos y psicópatas porque me dan ganas de estrangularlos. Deben hacerlo por eso, porque así uno se siente identificado con el malo y puede comprender el trasfondo psicológico de un personaje que en realidad es bastante abofeteable (al igual que el resto del reparto). Así que antes de que me vuelva loca del todo, por favor, que alguien haga algo y prohíba la música odiosa de estas películas.

Querida amiga Espe.

¡Ay, qué me da la risa! Es que está mujer no tiene parangón. De aquí al "Festival del Humor", dos telediarios.

Aguirre considera "escandaloso" que Zapatero dé 800 millones a Catalunya "por la puerta de atrás"

Al menos ni catalanes (ni andaluces, que también salen) se dedican a privatizar servicios PÚBLICOS. Y encima con el dinero de todos.

Gente EGOcéntrica (¡te lo juro!)

El pasado día 20 tuve que asistir a la celebración de una de las jornadas más destacadas de la 'Cibeles Madrid Fashion Week' para realizar un reportaje sobre la plataforma 'El Ego' que Cibeles pone en manos de los jóvenes diseñadores españoles más prometedores del momento. Puesto que nunca en mi corta carrera como periodista había tenido una ocasión de cubrir un acto así, fue toda una oportunidad para darle un nuevo impulso a mi, de momento, escaso currículum, además de toda una experiencia.

Sin embargo, no es la intención de esta entrada hablar de moda ni de mi carrera, sino que me limitaré a detallar con pelos y señales cómo ha sobrevivido entre tanta gente fashion, cool y súper hot una pardilla mainstream como yo. O sea.

Para empezar, el recinto estaba plagado de pijas, locazas y metrosexuales en unas proporciones de 50%, 40% y 10% aproximadamente. No es que tenga nada en contra las pijas, las locazas y los metrosexuales, Dios me libre, pero sí que he de decir que me sentí, ciertamente, un pelín rara avis. Demasiado normal. Demasiado plebeya. Como he dicho, demasiado mainstream. Y es que no puede ser de otra manera cuando alguien que viste de Zara, H&M y Bershka se ve de golpe sumergida entre los Victorio&Luchino, Devota y Lomba, David Delfín, Ángel Schlesser, Balenciaga y Jesús del Pozo. Nada bueno puede salir de ahí. Además, aunque pijas, locazas y metrosexuales por separado y de uno en uno pueden resultar personas encantadoras y amabilísimas, cuando se juntan todas forman un cóctel explosivo de glamour del que es imposible salir sin escaldarse.

Además que como iban todos divinos de la muerte, mi vestimenta resultaba demasiado normal (aunque, a mi modo, yo también iba fashion). A ver si me explico bien: En caso de eventos así, no se trata de ir arreglada. Es decir, olvídate de la clásica camisa blanca, los pantalones de pinzas negros y los tacones que te pondrías para ir a una entrevista de trabajo. Ni de coña. Porque por mucho que creas que vas adecuadamente vestida, NUNCA se va adecuadamente vestida a un acto de esta clase. Para encajar en este tipo de lugares y situaciones lo que se ha de hacer es intentar romper tus prejuicios y esquemas establecidos y dar rienda suelta a tu imaginación artística, porque solo de esta manera se consigue la perfecta simbiosis con el entorno que te acoge. Es decir, hay que ir disfrazada.

Sí, sí, disfrazada. Tenéis que pensar en aquellas cosas que os poníais en la adolescencia y que años después descubrirstéis que eran una horterada y combinarlas con la ropa más llamativa que tengáis. Se llama excentricidad, pero funciona. Por ejemplo, esa minifalda hippy del Rastro con los vaqueros rotos de hace cinco años y la camisa de leopardo de vuestra madre. Y si queréis darle un toque de sobriedad, le añadís una americana negra que haga juego con vuestros zapatos y listo. En cuanto a vosotros, podéis probar a poneros un jersey de lana de esos de los puestos de los peruanos (que son bien amplios) tres tallas más grande, y un par de zapatillas deportivas (¡ojo!, una de cada color). No lo digo de broma: Allí ví a un hombre con un jersey de punto que le llegaba hasta los tobillos. No me lo estoy inventando... de verdad... ¡Lo juro!, ¡con estos ojos míos lo ví!
Repito, llevaba un jersey de punto que le llegaba HASTA LOS TOBILLOS. ¿Me oís? ¡¡¡HASTA LOS TOBILLOS!!!

Vale, vale, quizás no sea para tanto. Lo que pasa es que soy una paleta que casi, casi acaba de salir de su pueblo y no entiende mucho de moda. Además, llevar jerseys hasta los tobillos no convierte a la gente en mala persona. Muy bien, quizás debería hablaros del agua. O mejor dicho, del agua del lujo embotellada, concepto que hasta hace una semana no existía en mi cabeza: ¿Qué tal si os digo que repartían botellas gratis de "agua ultra-premium de glaciar encerrada en una bóveda de hielo creada en la glaciación sucedida hace más de 10.000 años y procedente de la remota y ecológicamente protegida región costera de la hermosa Columbia Británica, en Canadá"?, ¿y si os digo que "la pureza única del hielo del glaciar derretido le proporciona su distintivo y delicioso gusto"?, ¿y que "cada gota es recuperada con sumo cuidado de una fuente que solo es accesible desde el océano con la misma pureza que el glaciar"?, ¿y que es "ideal para maridar con platos suaves, pastas, arroces, pescados y carnes blancas, así como con espirituosos de gran lujo"?
En definitiva, agua de lujo para gente de lujo.

Por eso, cuando se trata de estar rodeado de gente de lujo y siendo tú la única representante del "mondo plebe", lo que te puede pasar es que, por ejemplo, estés comiendo y alguien, sin la menor atención, apoye el borde su bolso encima de tu estrecha mesa. O que el grupo de amigos de esa misma persona vaya ganándote cada vez más terreno y te veas obligada a desplazar ligeramente el cuerpo para que quepas mejor. O que, sin ir más lejos, vayan y apaguen SUS cigarros en TU cenicero sin importarles si lo estás usando tú o si quieres que lo usen. O que encima no se molesten en apagar bien el cigarro de manera que el humo empiece a "comerte" la cara. O que les digas que si pueden apagarlo (ahí no pude evitar que se me escapara el tonillo de borde espantamoscones-de-discoteca) y pasen de ti. Ejem, ejem. Que menos mal, digo yo, que no me dio el ataque en plan "Un día de furia".

De todas formas, probablemente lo que me pase es que todavía necesito aprender muchas cosas. Cosas tales como las normas básicas de la falsa educación, un montón de vocabulario in con el que enriquecer mi ya de por sí descuidado léxico castellano, estética antitética, despersonalización, frivolidad afectuosa, técnicas de aumento de agenda social y paciencia, mucha paciencia.

Por el momento no tengo nada más que añadir al respecto. Si habéis llegado hasta el final de vuestra lectura, permitidme que os adivine los pensamientos: Esta entrada está plagada de prejuicios. Eso es lo que ibáis a decir ¿verdad que sí? ¿Qué os esperabáis, un análisis sociológico profundo? ¿Ahora que creo que le estoy empezando a pillar el truco a esto de frivolizar? Pues va a ser que no.