Tribulaciones jamoneras

En un país donde los jueces se creen Dios pero comenten tremendos errores humanos; donde la izquierda roba y se hunde, pero en cambio la derecha, si roba, soborna, engaña, compra y vende, es perdonada y premiada con réditos electorales y archivos de causas judiciales; donde no dimiten los políticos; donde los ERE's están a la orden del día y la tasa de paro bate el récord de Europa; donde la clase empresarial insiste en que el despido libre es la panacea a todos los problemas a pesar de que ellos jamás han pensado en recortarse el sueldo o sus beneficios; donde unos locos asesinan personas en nombre de un abstracto concepto de patria y los hipócritas matan culturas y lenguas en nombre de otro concepto llamado España; donde la palabra "libertad" ha perdido su sentido original; donde la catalanofobia se ha convertido en una xenofobia sutil y amplimente aceptada; donde el toro se ha transformado en una estúpida seña de orgullo nacional mientras que se le sigue torturando en las plazas; donde la Monarquía se considera un adelanto y la República un atraso; donde los nuevos dioses cobran cantidades vegonzosas y vergonzantes de dinero cuando los ficha un nuevo equipo de fútbol; donde la Iglesia Católica, supuestamente al lado de los niños, echa la vista gorda ante los abusos de sus curas; donde esta misma Iglesia ataca a las mujeres por luchar por sus derechos y a las familias, a las que dice defender, si éstas se atreven a sacar los pies del tiesto heterosexual, tradicional y Ppero (*); donde las víctimas son de primera, de segunda, de tercera o de cuarta categoría dependiendo de si han muerto en un atentado de determinado grupo terrorista, de otros grupos terrositas, de accidentes de avión o de acidentes en la carretera; donde lo único importante es el pan y circo; donde los noticieros de la televisión viven de sucesos y fútbol; donde la mentira es el pan nuestro de cada día; donde los grupos de neonazis se pasean tan campantes por las calles sin apenas represalias policiales; donde unos son santos y otros son demonios; donde no existe el mismo rasero; donde siempre la pagan los más pobres y débiles mientras que los ricos se salen con la suya; donde se explota a los becarios aunque estén licenciados y ya tengan "los cojones negros"; donde la investigación científica se valora poco y la cultura todavía menos; donde no importa saber escribir bien o el interés por los libros; donde se critica el cine propio no por lo que es, sino por lo que no es; donde sus habitantes hablan fatal otros idiomas extranjeros y, a veces, hasta alardean de ello; donde las políticas sociales están a la cola de Europa; donde los jóvenes no se pueden independizar hasta los treinta y pico y reproducirse hasta los treintaitantos; donde la especulación se ha comido las costas sin piedad y los responsables no han sido castigados y donde dicha especulación calcina hectáreas y hectáreas de naturaleza cada año; donde el precio de los pisos, aunque baje, nunca será proporcional a los ingresos de las personas que los pagan y donde dichos ingresos nunca van a subir lo suficiente para compensarlo. Un país en el cual, en definitiva, apesta vivir si no fuera por algunos de los pocos placeres que a veces nos provoca y que hacen que cuando estás lejos, eches de menos el suelo de esta tierra llamada España: Se trata del jamón.

Sí señores, el jamón serrano -junto con el aceite de oliva- es el producto nacional por antonomasia y una de las pocas cosas en la que coincidimos la mayoría de la población española (y quien dice española, dice también vasca, gallega y catalana). Porque por alguna extraña razón, cuando viene alguien de fuera y osa a cuestionar las exquisiteces de este manjar, sacamos las garras, saltamos como fieras y tras devorarnos al guiri de turno, nos rasgamos las vestiduras.

Hasta hace unos pocos días servidora no había caído en este pequeño detalle, pero el viernes pasado una amiga escocesa le hizo ver la luz:

- ¿A tí te gusta... el jamón? -Preguntó en un susurro casi inaudible.
- ¿A mí?, ¿por qué no me iba a gustar?, claro que me gusta.
- Pero... ¿y qué opinas de que a alguien no le guste? -Dijo dubitativa.
- ¿Ein?
- Sí, ¿te molesta?
- ¿Por qué me iba a molestar?
- Ah, ¿no te molesta?
- No.
- ¡Pues entonces eres una persona con la mente muy abierta!

Que decir que a mí esto me dejó más que desconcertada. ¿Con la mente muy abierta?, ¿por qué?, ¿qué hay de malo en que a alguien no le guste el jamón?, pregunté. Y fue entonces cuando lo entendí:

- Es que a los españoles, si se os dice que a uno no le gusta el jamón, os ponéis como fieras.

Cierto. Y cuando me explicó las razones de por qué había extranjeros a los que no les gustaba o, al menos, no les apasionaba el jamón, yo casi me la como. Porque sí señores, el jamón es una cuestión sagrada, un símbolo patriótico mucho más fuerte y más arraigado que el idioma, la bandera, el toro de Osborne o las fronteras.

El jamón y el aceite de oliva, claro.

(*) Ppero = Palabra con connotaciones negativas que es utilizada por la izquierda española y los nacionalismos catalán, vasco y gallego para designar a los votantes del Partido Popular (PP).

Estampas ibéricas

Estamos a mediados del mes de junio y la noche de San Juan al caer. Es fiesta, hace calor y los españolitos salen de noche a la calle y a las terrazas y se asoman a los balcones de sus casas para disfrutar del buen tiempo. Nuestra vida puede ser miserable, pero respirar el aire de la noche (pre)estival genera una sensación de bienestar envidiable en otras latitudes norteñas.

En esto, un grupo de mozuelas sudamericanas aparece montando alboroto mientras cruza de acera a acera una calle de la barriada. Están entre amigas y se lo están pasando bien.

Es entonces y sólo entonces cuando al amargado de turno, que apoyado en el alféizar de la ventana espía las diversiones ajenas, se decide a abrir la boca y protestar a causa del escándalo:


- "¡Que bajo y os mato!" -Grita fuera de sí el ejemplar de macho ibérico, de pelo en pecho, desde lo alto de su tercer piso.

- "¡Atrévete si tienes huevos!" -Replica una de ellas entre las risas de las otras.

- "¡A que bajo!, ¡que sí que bajo!" -Contesta el viejo.

- "¡Vamos a llamar a la policía!"- Replican ellas.

- "¡Yo sí que voy a llamar a la policía, putas!, ¡que sois unas putas!, ¡Volveos a vuestro puto país!"- Devuelve el torero.

Se producen una serie de insultos cruzados y las susodichas mozuelas, muy latinas ellas, se introducen en el portal de una de las amigas entre risas, comentarios y, por qué no decirlo, un poco de chulería.

El macho protesta. Gruñe, esputa y se revuelve hasta que finalmente se apodera de él la bestia del Toro Bravo. Y entonces escupe:

- "¡Qué asco!, ¡está todo lleno de PUTAS, LADRONES, MARICONES Y SINVERGÜENZAS!"

Muy bien, Manolo, ¡con dos cojones! Eso es dialéctica "made in Spain". Dí que sí.

¿Cómo ahorran los ricos en tiempos de crisis? Parte I

Hacía mucho que no hablaba sobre televisión aquí, pero es que el otro día vi una cosa que me llamó profundamente la atención... por no decir otra cosa.

Estaba levantándome felizmente de la siesta, cuando se me ocurrió encender la caja tonta para espabilarme con uno de estos programas tediosos de la tarde, como de costumbre. Y es que, las tertulias frívolas y estúpidas del "Tal cual lo contamos" van genial de sonido ambiente mientras uno se viste, pega sellos, escribe un sms o apunta notas en un post-it. No tienen desperdicio, en serio. Es la mejor manera de tener compañía mientras haces algo que no requiere demasiado esfuerzo intelectual (otro día le dedicaré una entrada entera a Telecinco).

Bueno, el caso es que estaba en la dificil tarea de regresar de los brazos de Morfeo al mundo real, cuando algo de lo que decían me llamó tanto la atención que no pude evitar poner la oreja:

Resulta que en un apartado especial de "Tal cual" que supongo que deben tener dedicado a cómoahorrardineroentiemposdecrisis se les ocurrió emitir un reportaje donde se explicaba la genial idea que había tenido un matrimonio para ahorrarse unas perras en la comunión de su hijo: Celebrar el banquete en su propia casa.

Es en esos momentos cuando uno se pregunta "guau... ¡qué tíos!, ¿cómo deben haber metido unas 50 personas, mínimo, en un piso?". Pero no. Inocente de mí, da la casualidad que la familia ésta tenía una bonita casa en la sierra de Madrid. Qué digo casa, un chalet como Dios manda, con su jardincito y todo. Qué guay, qué bucólico... los niños jugando en mitad del campo bajo el hermoso sol primaveral de mayo.

Claro, ahí sí que caben 50 personas; puede que hasta 51.

Pero lo mejor de todo fue cuando llegaron a la parte de "¿y saben qué?, los Sres. X no han necesitado comprar ningún mueble para el jardín porque todo se lo han prestado los abuelos". Me pregunto si por "todo lo que les han prestado los abuelos" se incluirán también la más de una y de dos tumbonas y hamacas que se veían en el vídeo, así como la grandísima colección de mesas, mesillas y sillas de mimbre que estaban por todas partes para regocijo de los invitados. Desde luego, es que 300 euros de pensión hacen maravillas, oye.

Vaya, que todavía no he conseguido recuperarme de la emoción de haber visto como una familia obrera del extrarradio madrileño consigue hacer feliz a su hijo en el día más importante de su vida a pesar de la hipoteca, las deudas, el paro y la crisis.

"Defensar Madrid és defensar Catalunya"

"En enero de 1937, con la ciudad asediada por las tropas franquistas y duramente castigada por los bombardeos de la Legión Cóndor alemana, en el cine Barceló de Madrid se estrenaba Historia de dos ciudades de Jack Conway, recreación cinematográfica de la popular novela de Charles Dickens sobre la época de la Revolución Francesa. Este título resume a la perfección la trágica experiencia que compartieron las ciudades de Madrid y Barcelona durante los años de la Guerra Civil (1936-1939). Ambas ciudades, frecuentemente confrontadas y en constante competencia dentro de los ámbitos políticos, económicos, culturales y deportivos, se enfrentaban conjuntamente a su reto colectivo más importante: combatir la máquina bélica del fascismo. La tentativa de golpe de estado militar del 18 de julio de 1936 contra el legítimo Gobierno republicano, desembocó en una cruenta guerra civil que significaría el primer enfrentamiento en los campos de batalla entre fascismo y democracia, un enfrentamiento que se convertiría en prólogo de la II Guerra Mundial.

En ambas ciudades, Barcelona y Madrid, el golpe de estado fracasó por la división dentro del Ejército y los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad, así como por la respuesta popular al levantamiento militar. Pero la victoria sobre los golpistas abriría un nuevo escenario bélico donde Madrid pasaría a ser, durante los primeros meses de la guerra, la primera línea de combate entre los dos ejércitos, como consecuencia de los deseos de los militares rebeldes de conquistar la capital de España para acelerar el fin de la guerra. La heroica resistencia de Madrid tomó tintes legendarios, con lemas como “No pasarán” y “Madrid será la tumba del fascismo” que entrarían a formar parte de la Historia en mayúsculas del siglo XX. En este contexto, Barcelona en particular, y Cataluña en general, respondió de la única manera posible ante un combate a vida o muerte: con la solidaridad. Las campañas de ayuda militar y humanitaria de Barcelona hacia Madrid fortalecieron los lazos entre las dos ciudades, ligando la suerte y el destino de ambas a una imposible victoria sobre la superior maquinaria bélica fascista".

Este extracto lo he sacado del resumen de la exposición "Defensar Madrid és defensar Catalunya: solidaridad en tiempos de guerra (1936-1939)" que el Centre Cultural Blanquerna (centro cultural y librería de la Delagación de Cataluña en Madrid) ha puesto en marcha y que se podrá visitar entre el 5 de mayo y el 31 de julio de 2009.

Yo todavía no he acudido a visitar la exposición, pero ha caído en mis manos un ejemplar del catálogo de la misma y creo que puede resultar bastante interesante; no ya por tratarse de una recopilación de carteles propagandísticos (hecho de un importancia histórica y artística indudable), sino, sobre todo, porque nos muestra una fraternidad entre Cataluña y Madrid, o entre Barcelona y Madrid, más que envidiable en estos días. Además, me parece más que significativo que este centro de difusión de la cultura catalana en la capital intente acercarnos a ella convirtiendo a la propia ciudad que lo acoge en protagonista de sus actos.

Así que si estáis por los madriles y queréis acudir, la dirección es:

C/ Alcalá, 44 (entre el Caja Madrid y el Círculo de Bellas Artes).

Y la web:

http://www.ccblanquerna.cat/cas/index.aspx

La extrema derecha española en Europa

Buceando por Internet con la intención de informarme mejor sobre las próximas elecciones europeas y las opciones que se presentan, me he encontrado con esta interesantísima noticia que creo que es importante que refleje aquí: Para que se vea como respira la ultraderecha española; que aunque casi imperceptible, existe:

"La extrema derecha en España: ni Turquía ni mundialización"

La noticia se acompaña de este vídeo: Un discurso de representantes de Falange Española ante miembros de la Alianza Nacional Búlgara. Juzgadlo vosotros mismos:

¡mi entrevista publicada!

Estoy muy contenta. Por fin ha salido publicada en la revista cultural Experpento la entrevista que les hice a los actores de la película El Juego del Ahorcado, Clara Lago y Álvaro Cervantes. A ver si así, poco a poco, voy haciéndome currículum.

Además, no podía dejar pasar este momento de autobombo y autopromoción en mi blog. Yo me lo guiso y yo me lo como, como Juan Palomo. ;-P

(Por cierto, que la revista está muy bien hecha para ser una publicación gratuita dirigida a universitarios).

Si queréis leerla (que espero que sí), pinchad aquí.

Clásicos del cine español: "La Caza" de Carlos Saura

Tres buenos amigos, José, Paco y Luis van a a pasar un día de caza. En principio parece que vaya a ser un día normal, pero pronto descubrimos que hay tensiones ocultas entre ellos y que vienen de largo, que acabarán explotando como un polvorín.

Para más inri, la intensa jornada cinegética se ve acompañada de alcohol y calor, mucho calor. De ese calor asfixiante de los páramos más secos de Castilla. Ante tal situación, obviamente, el autocontrol no puede durar mucho y lo que parecía una relación sincera y normal entre un grupo de amigos, se acaba convirtiendo en el preludio de una masacre anunciada.

Lo peor de todo es que uno sabe que eso va a ocurrir, pero no acaba de ver que llegue el momento, así que la tensión va in crescendo durante toda la película... y te asfixia. Te asfixia tal y como lo hace el calor en los campos de Castilla.

Y ahora viene la reflexión femenina (y feminista) de la película:

¡Hombres!, Pobres diablos... Dadles alcohol y armas y pedidles que den una muestra de virilidad. Esto es lo que obtendréis (las mujeres somos más de venenos y sangre fría). No hace falta decir que la Humanidad se ha movido hasta hace muy poco -y yo diría que sigue- mediante valores patriarcales (y no voy a ponerme a hacer símiles entre la escopeta y el falo).

Dicho esto, lo que más me intriga es el cuarto personaje: el joven cuñado de Paco, Quique, que consigue escapar en todo momento de de locura. ¿Quizás una esperanza de que otro mundo es posible?

Por cierto, antes de que se me olvide: los primeros planos de los actores mirando a cámara... de lo mejorcito. Y los primeros planos en general, también:

(Enlace a IMDB, aquí)

Dalí en casa

El que probablemente sea uno de los cuadros más míticos de Dalí -y mi favorito- vuelve a España durante dos meses y yo no voy a poder ir a verlo. ¡Qué rabia!:

El MoMA de Nueva York cede dos meses al Museo Dalí de Figueres 'La persistencia de la memoria'
Conocido popularmente como 'los relojes blandos' es la primera vez que el lienzo se expondrá en España desde su salida en 1931. Se podrá visitar hasta el 18 de marzo

(La Vanguardia, 16/01/2009)

En fin, me quedaré con este homenaje de Los Simpson para consolarme:

Long Lasting VS Fresh Milk

Estando en Escocia le cogí el gusto a una costumbre muy británica: Tomar el té con leche y miel; así que el otro día, para desayunar, decidí preparme una taza de mi gran "descubrimiento". Pues bien, supongo que siguiendo una relación de ideas me puse a pensar en una de las grandes diferencias culturales que existen entre los británicos y nosotros, aparte de las moquetas, la costumbre de abrigarse poco, los litros de cerveza en vena y la obsesión por los productos ecológicos y dietéticos. Se trata que ni más ni menos que de la leche fresca. Porque... ¿alguien puede explicarme qué tienen contra la leche pasteurizada, a la que por cierto simplemente llaman long lasting (de larga duración)?

Hagamos un repaso histórico para memorias jóvenes como la mía: Yo recuerdo que cuando era una cría (debía tener menos de diez años, seguro) hubo una temporada en la que no hacía más que repetirse por la televisión un anuncio sobre los beneficios de beber leche pasteurizada. Aunque no estoy segura de ello creo que era un anuncio institucional, algo así como el "Póntelo, pónselo" de los condones; un anuncio de un estilo muy propio de los gobiernos socialistas. Lo que mejor recuerdo de dicho anuncio es precisamente el mensaje: para no coger enfermedades terribles y tener buena salud, usted ha de beber siempre leche pasteurizada. Y caló, porque a partir de ese momento casi no se volvió a probar la leche fresca en España. Desde entonces ya solo es cosa de pijo-progres pseudo-alternativos. Quizás podría considerarse una de las campañas de publicidad más efectivas, junto con la del tetrabrick.

En fin, pues el caso es que parecía que habíamos progresado, que habíamos dado un paso más, que esto nos acercaba un poco más al primer mundo... y a Europa, por supuesto.

Pero que decepción, años después, al llegar a la Gran Bretaña. La gente bebe y bebe leche fresca (y beben MUCHA) y parece que nunca les pasa nada. No se cogen enfermedades terribles, que es lo que a mí se me quedó grabado de aquel anuncio. Ni siquiera alguna cagalera de vez en cuando. O al menos no lo dicen... o al gobierno no le importa. ¿Por qué?, ¿dónde está el fallo: en ellos o en nosotros?, ¿somos nosotros muy exagerados o es que los británicos son unos inconscientes?, ¿y qué pasa en el resto de Europa?, ¿será ésta una de esas cuestiones que responden más a razones antropológicas o sociológicas que a las estrictamente nutricionales y sanitarias?

Lo que me lleva a otra reflexión: ¿Por qué cuando compras un paquete de carne en el Reino Unido le ponen la banderita de turno -ya sea la Union Jack, o la escocesa, la inglesa, la galesa o la irlandesa- para demostrar que es garantía de calidad?, ¿es que ya nadie se acuerda de las "vacas locas"?, ¿por qué ese orgullo patrio en los alimentos?, ¿y cuánto pesan los motivos económicos?

Quizás no sea demasiado relevante, pero los productos que se venden en un supermercado nos pueden hacer grandes revelaciones sobre la cultura, los usos y y las costumbres de un pueblo.

Otro de los grandes referentes, probablemente, sea la televisión.

Ni chicha ni limoná

Puede sonar egoísta lo que voy a decir, pero ya me podría haber tocado vivir la crisis en otro momento de mi carrera: Los estudiantes no tienen mucho de que preocuparse puesto que aún están en ello (además, dudo mucho de que esto sea el fin de la costumbre de contratar becarios en régimen de semi-esclavitud) y los que ya llevan algunos años ejerciendo tienen más posibilidades de conseguir algo en alguna de las escasas ofertas de empleo que se ofrecen todavía. No digo que la perspectiva se presente decente para ellos, pero bueno, algo de perspectiva hay. Tienen luz al final del túnel.

En cambio, ¿con quién se va a cebar la crisis y el desempleo?, pues con los que no somos "ni chicha ni limoná"; es decir, con los que hemos salido hace poco de la universidad pero que de momento no tenemos un currículum aceptable. Si somos licenciados en periodismo, más si cabe. Porque, ¿cómo vas a competir con los que se están viendo ahora de patitas en la calle?:

- "El Grupo Zeta despedirá a casi el 25% de su plantilla" (EL PAÍS, 13/11/2008)
- "La crisis también se lleva por delante a Localia Televisión" (TERRA, Ultima acutalización: 14/11/2008)

(Foto extraída de: este sitio)

Si esto fuera un mundo perfecto, en lugar de despedir a gente se le recortaría el sueldo a las grandes estrellas, a los cargos directivos, a los dueños de los tinglados y a los empresarios en general. No obstante, en el mundo real siempre pagamos los mismos. O sino que se lo pregunten a los trabajadores de la Nissan, que no son periodistas pero también están bien jodidos.

Contra la crisis, un Robin Hood anarco-comunista es lo que haría falta: Que privatice las pérdidas y socialice las ganancias.

Los Madrileños Valientes

Quién lo diría, pero en mis últimos meses en Edimburgo llegué a olvidar muchas de las realidades cotidianas de España. Había olvidado, entre otras cosas, lo que era indignarme sobremanera al escuchar ciertas noticias; había olvidado lo que me enganchaban ciertos programas de la "caja tonta" y había olvidado, sobre todo, ese engendro panfletario materializado en televisión llamado Telemadrid.

Hoy, después de muuuuuucho tiempo, he conseguido quedarme viendo un programa de producción propia de esta cadena (¡y sin tocar el mando!) durante unos... 20 minutos. Y el programa en cuestión apunta maneras (y por todo lo alto). Su título es "2 de Mayo, la Libertad de una Nación".

Mi primera reflexión es: hay que ver lo que le gusta al facherío español utilizar la palabra "libertad" para todo; si es que la van a borrar del diccionario de tanto usarla.

Pero aparte de esto, el nombre se las trae. Pero vamos a ver, ¿es que los méritos de la supuesta libertad son solo de los madrileños?, ¿es que acaso el resto de los españoles no lucharon?, no tan fervientemente ni con tanto éxito, según parece. O sea que... que sepáis molesta gentuza cateta de provincias que la libertad y la independencia de España nos la debéis exclusivamente a nosotros, a los madrileños; que el 2 de mayo nos levantamos en armas y nos sublevamos valientemente contra los terribles franceses. Y no como vosotros, cobardes. Que lo dice Telemadrid.

Por otra parte, la cantidad de veces que, mientras se pasa la cabecera, la voz en off de la actriz María Garralón (sí, la del famoso "para dentro, Romerales" -que, por cierto, "Romerales" también sale-) salía diciendo cosas del tipo "los españoles luchamos por nuestra libertad" y "los españoles amábamos porque el amor del español es [...] " ha hecho que ya antes de empezar el capítulo se me revolvieran los intestinos.

Por no hablar de cómo salen los franceses de, no mal, sino fatalmente mal parados en la serie: Para empezar, en el resumen del capítulo anterior salían dos niños en una escuela en donde los educan bajo la terrible doctrina gabacha, haciendo alarde de orgulloso patriotismo: "¡pero no son españoles!" o algo así gritaban. Pero nada más empezar la primera escena -o la segunda- nos encontramos con una costurera-jefa francesa que no hace más que realizar comentarios ofensivos y llenos de sorna a sus pobres empleadas, españolísimas ellas.

Si esto realmente fue así, pobre Larra... no me extraña que le llamaran "afrancesado". Y todo por tener un mínimo de nivel intelectual e ideas "poco patriotas". Desde luego, razones tenía para suicidarse.

También salen dos bandoleros que hablan con acento andaluz... súper madrileño todo, vamos. En tres capítulos más les harán quitarse las patillas, corregir el deje, bailar chotis, vender barquillos en la Puerta del Sol y ya serán aptos para ser fusilados el 3 de mayo como buenos matritenses.

Por no decir que la serie en sí no es otra cosa que un tostón de culebrón donde las buenas interpretaciones brillan por su ausencia. Y a los dos niños dan ganas de pegarles un buen soplamocos, por repelentes.
Eso sí, el vestuario está curradísimo.

No sé si tendré agallas de enfrentarme de nuevo a esta maravilla de la creación artística que emite nuestra querida televisión autonómica. La verdad es que cada día consiguen superarse a sí mismos.

Yo, por mi parte, opino como mi padre (y parece que esto también lo decía el suyo): más nos habría valido, por nuestro propio bien, que nos hubieran conquistado los franceses.

Guarrerías deliciosas para beber

Recuerdo que cuando era pequeña había una bebida que me entusiasmaba, la Cherry Coke. Este refresco era la típica Coca-Cola de siempre pero con un toque a cereza que le daba un sabor entre ácido y dulzón, ciertamente bastante adictivo para mi paladar de 8 o 9 años (no me acuerdo muy bien de la edad que tenía, lo siento). Al igual que pasó con aquel helado de Frigo, el Tubi-Tabi, que estaba lleno de colorantes y venía en una especie de tubo de pasta de dientes gordinflón; yo debía ser la única persona en España que consumía Cherry Coke, así que al poco tiempo la retiraron del mercado. Y el Tubi Tabi también.

Éstas son dos de mis frustraciones infantiles. Recuerdo haber experimentado un sentimiento de injusticia terrible, porque si yo compraba estos productos, el resto de la gente tenía que hacerlo también. Era imposible que se resistieran a tal manjar de dioses y, si lo hacían, es que no eran personas normales. Seguro.

Sin embargo, al llegar al Reino Unido me he reencontrado con mi pasado, con mis sueños de infancia, y he podido volver a probar la Cherry Coke y ser feliz de nuevo (no sé si algún día el destino querrá que me tope de nuevo con el Tubi-Tabi). Y es que, aquí en UK, no solo consumen variantes raras de Coca-Cola y Fanta ,con y sin cafeína y azúcar, sino que también beben cosas como Dr. Pepper (un refresco muy popular americano parecido a la Coca-Cola pero más dulce), dandelion & burdock soda (refresco de diente de león y arctium), ginger beer (refresco de jengibre), root beer (un refresco hecho a base de raíz, también americano, que sabe a Oraldine y cicatriza las heridas de la boca), cream soda (refresco de crema) y así mil variantes más. Por no hablar de todas las combinaciones posibles entre todo tipo de frutas del bosque. O entre jengibre y limón o frutas del bosque. Es un no parar.

No obstante, de todas ellas mis favoritas son dos: Orangina y Irn Bru. La primera es un invento francés y se consume en casi toda Europa (aparte del país galo, en Alemania, Bélgica, Holanda, Luxemburgo y Reino Unido, por lo menos); consiste en un refresco de sabor naranja, bastante intenso por cierto, que lleva incluídos trocitos de pulpa. Le da mil vueltas a la Fanta y creo, sinceramente, que a pesar de lo reacios y carcas que somos los españoles a probar sabores nuevos, tendría bastante éxito en nuestro país si se importase. Además, como he dicho, es made in Europe.
Por otra parte está el Irn Bru: no es ninguna exageración decir que es la segunda bebida nacional de Escocia, detrás del whisky, y la primera en consumo popular. De hecho, en ese sentido, ha estado siempre por encima tanto de la Coca-Cola como de la Pepsi y es casi tan antiguo o más que la primera. Sus peculiaridades básicamente son tres: por un lado lleva cafeína y azúcar; y por otro, su caracterísitico color anaranjado se debe a que el tercer elemento imprescindible en su composición es el hierro... por eso lo de "Irn" del nombre ("iron" = "hierro"). Además, por lo visto, es ideal para las resacas, y de resacas los escoceses saben mucho.

En fin, que no sé qué voy a hacer cuando vuelva a España, vaya al supermercado y me dé cuenta de la pobreza de los estantes de refrescos. Desde luego voy a echar mucho de menos la Orangina y el Irn Bru y, por supuesto, la Cherry Coke. Pero bueno, al menos sé que un nuevo mundo de verduras, frutas, pescados, legumbres y demás comida sadulable (¡y embutidos!) se abrirá ante mí a precios "razonables". La verdad es que pasar del mundo lipoglucénico británico al paraíso mediterráneo tampoco está nada mal.

Ay, qué rico estaba el Tubi-Tabi...

Hablando y escuchando sin prejuicios

El otro día, como normalmente suele pasar con Internet, me encontré con un blog curioso: uno de los pocos sitios en los que se habla de la convivencia entre el castellano y las otras lenguas de España sin sacarle los ojos a nadie. Es sorprenderte encontrarse hoy en día a alguien como Mari Luz Peinado que sea capaz de tratar el tema con un mínimo de seriedad y objetividad, dejando los sentimientos patriotas a un lado.

Estaría bien echarle un ojo.

Por cierto, tanto la foto como el título de mi entrada son suyos.

Audiolibros.

España no siempre está a la cola de todos los ránkings... positivos; sino que a veces hasta somos de los primeros en algo, como ocurre respecto al mercado editorial: nuestro país se sitúa en el top 10 de publicación de libros. Planeta, Espasa, Plaza & Janés, Ediciones B, Salamandra... todas ellas son editoriales autóctonas que llenan nuestras librerías (y también las de fuera) de miles y miles de ejemplares y facturan millones y millones de euros. Sin embargo, como no todo podía ser perfecto, hay un capítulo de la producción libraria española que todavía nos queda pendiente. Y bastante pendiente: los audiolibros.

Yo no había caído en ello hasta que vine al Reino Unido y ví la gran cantidad de audiolibros que se venden en las tiendas. La palabra "audiolibro" o "audiobook" me sonaba completamente desconocida antes de llegar aquí. Tenía una vaga idea de qué sería y para qué serviría, digamos, "El Señor de los Anillos" en edición CD. De hecho, al principio pensaba que era algo exclusivo para niños y que solo se hacía con los libros infantiles.

Pero no. Resulta que al llegar aquí me he dado cuenta que, probablemente, el principal objetivo -aunque no único- de los audiolibros es que esa misma ficción que se vende todos los días en las tiendas (o que se presta en las bibliotecas) y de la que disfrutamos la mayoría de la gente, es, simplemente, conseguir que llegue a las personas ciegas o con graves problemas de visibilidad. Tal y como nos llega a nosotros; con la misma facilidad. Desde luego cuesta mucho menos dinero y esfuerzo que hacer un libro en braille y no necesita que su público sepa interpretarlo. Es sencillo y práctico, y además multiusos: apto para niños y fans.

Así que, a ver si nos espabilamos un poquito nosotros, e intentamos mejorar el ránking.

Hasta los Ovarios del Rey de Copas

Como no, la justicia y el estado de derecho (o de "torcido") de este país tan extraordinariamente democrático que tenemos ya están dando otra vez por el ano (por hablar todo lo fino que puedo, que del cabreo que tengo me está costando). Y como siempre, los afectados, los mismos. Podrían directamente prohibiernos nuestro derecho a la libertad de expresión en sí y mira, juicios que nos ahorrábamos. Nunca mejor dicho, esto "con Franco no pasaba". Como no había derechos ya sabías de antemano que la línea de "prohibido" estaba en la meta de salida. Más claro, agua.

Ahora, en cambio, nos intentan vender la moto de que la Democracia es maravillosa y de que, sobre todo, España lo hace todo bien. La Constitución es la mejor y la más justa del mundo; el sistema de autonomías es de mayor autogobierno de todas las regiones que existen en nuestro planeta; la Ley d'Hont es lo que es más útil y lo que mejor se nos ajusta a nuestras Cortes (que además, son perfectamente bicamerales) y, por supuesto, la monarquía (¡ojo!, parlamentaria, que ya no somo súbditos, oh gracias) es la mejor solución posible para España. O sea, el sistema que tenemos es perfecto porque se hizo bajo el milagro de la Transición. Oh, qué estupendo. Como antes nos dábamos de hostias y justo en ese momento NO nos pegamos, sino que lo sacamos todo adelante como buenos hermanos, pues claro, ahora chúpate Transición y Constitución del 78 y demás bla, bla, bla para los restos. Como dicen los catalanes, collonades.

Estoy harta de que el Rey de las p... píííííí (no se molesten, ya me autocensuro yo) sea intocable. ¡INTOCABLE!, ¿pero esto qué es?:

http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=519344&idseccio_PK=1008

¿Ahora resulta que el Rey no caza osos?, ¿ahora resulta que aquel oso ruso no estaba borracho? Y lo mejor de todo........... ¿ES QUE EL PRÍNCIPE NO FOLLA?

Así que para desahogarme de tanta tontería y tanta memez voy a colgar estas dos preciosas caricaturas en mi blog.

Y ahora que venga la justísima Audiencia Nacional (que últimamente jode más que ayudar) a cerrarme el blog por injurias contra la Corona.

¡¡¡ III REPÚBLICA, YA !!!